bonne nuit // The Chills

 C’est dans la nuit que nous prenons conscience de la fragilité de la lumière.

Et nous laissons le brouillard s’installer.

A cidade pequena // Trans AM // variações // White noise // escadas

A cidade pequena
é uma palavra
que não aprendeu 
a acabar.

Nós, pequenos também,
habitamos o intervalo
entre um nome
e o seu eco.

---"""---

não me ponham a falar de amor 

para existir 

basta sair de casa

---"""---

não me ponham a falar para existir

sair de amor 

basta

       basta

            basta

de casa

---"""---

não me ponham a sair de casa 

basta de amor 

           para existir

---"""---

sair 

não me basta

casa 

para existir

ponham amor a falar

Há escadas em todo o lado.

Ninguém lhes presta muita atenção.

Sobes.

Desces.

Ficas a meio,

a pensar 

se vale a pena continuar.

levam para cima,

para baixo,

sem cobrarem mensalidade.

há dias 

em que são montanhas,

noites em que um degrau

parece uma decisão importante.

a arquitetura

tem um certo sentido de humor.

dizem que há outro lugar ali em cima.

E então sobes.

"Prazo de validade" // the Bats // "cortes de cabelo?"

 "Prazo de validade"

Comprei uma máquina de café
que morreu aos dois anos.
não foi uma morte bonita.
não houve drama,
nem médico,
nem alguém a dizer
“pobrezinha... 

tentou!”.

Apenas parou.

Na loja
o rapaz atrás do balcão
disse qualquer coisa sobre peças,
garantia,
novos  modelos.

Atrás dele havia vinte máquinas
sob a luz branca,
todas prometendo
mais três anos de felicidade.

Comprei outra.

Em casa,
a televisão começou a piscar.

O telemóvel pediu uma atualização
(que o tornou mais lento).

A minha cadeira
perdeu uma roda.

O frigorífico fez um barulho estranho.

uma longa fila de coisas
a morrerem
um pouco antes de nós.

Nas montras 
nada tinha ferrugem.
nada parecia cansado.
nada admitia
que um dia iria parar.

Só eu.

Eu já sabia.

E, por alguma razão,
isso ainda funcionava.

Nunca comentem
o corte de cabelo
d'uma mulher.

nem a cor dos olhos,

Nunca
antes de terem tempo suficiente
de não reparar em nada disso.

---"""---

"cortes de cabelo?"

parecia a Jean Seberg

excepto que eu nunca conheci

a Jean Seberg

e,se conhecesse,

estou certo de que 

a Jean Seberg

ficaria aquém

não é que

uma mulher

de cabelo curto

seja uma 

Jean Seberg

em

potencial

é que,

potencialmente,

aquela mulher

que parecia 

a Jean Seberg

seria o que

nenhuma

Jean Seberg

conseguiria
ser

com ou sem

Godard

"à prova de bala" // Cleaners From Venus

 "à prova de bala"

houve tempo

em que éramos
dois estranhos
a lembrar-se um do outro.

o tempo testa
tudo quanto vive:
primeiro leva as tardes,
depois algumas certezas,
depois aquele brilho
de quem acredita
em chegar
e ficar.

ficámos durante um pouco.
para cuspir no destino.

ficámos porque, entre
as contas por pagar,
portas fechadas
e os dias,
o teu olhar

ainda me procurava
sem fazer perguntas.

o mundo disparou contra nós
a sua coleção de pequenas tragédias.

mudaste endereço

(para norte. 

uma... duas.. três vezes. 

pergunto-me se terás recebido as cartas)
e, ainda assim,
aqui estamos.

um pouco mais difíceis de impressionar.

ainda capazes
de reconhecer o outro
quando a luz é fraca.

o tempo garante 

que teremos cada vez 

um pouco menos
juventude,
planos,
e pressa.

o que ficou
não é invencível.
mas tem-se provado

à prova de bala.

Leiria -> Viseu

 

Almoço a dois.

 

"variações 1 a 3" // Tom waits // VU // The Clean

 "variações um"

uma pessoa 

passa anos 

a construir segurança, 

assertividade, autosuficiência,...

e depois chega 

um encontro casual

ou um sorriso semelhante

ou uma memória sorrateira,...

uma dessas merdas 

feitas para nos foder o dia com laivos de esperança

e puff

o coração

quer o que quer

"variações  dois"

uma pessoa

passa anos

a construir paredes

com nomes bonitos:

segurança,

assertividade,

autossuficiência,

amor-próprio,

essa merda toda.

aprende a não precisar,

a não esperar,

a não confundir

um gesto

com uma promessa.

fica boa nisso.

fica mesmo boa.

até que um dia

um encontro casual,

um sorriso

demasiado parecido

com outro,

uma memória

que se escondeu

anos dentro de uma gaveta

resolve aparecer

sem pedir licença.

uma dessas pequenas merdas

que a vida guarda

para nos foder o dia

com uns laivos de esperança.

e pronto.

puff.

lá se vai.

no fim

por mais que uma pessoa

se construa,

por mais que se proteja,

por mais que se  convença

que sabe

o que não quer

o coração

quer

o que quer.

"variações três"

uma pessoa
passa anos
a fechar portas.

chama-lhes
segurança.

depois,
um sorriso.
ou nem isso.

uma coisa parecida
com qualquer coisa
que já foi.

e de repente
há uma fresta.

só uma.

uma chega.

o coração,
volta sempre
a lugares
onde não devia.

puff.

num segundo.

e o pior
é que ele sabe.

só não quer saber.

Los Wemblers // "A IA usa travessão" // Broadcast // "Vaguear"

 

li hoje que
a IA usa travessão —
como quem tem alguma coisa a dizer.

Usei.

pareces que está a tentar 

parecer humana.

responde:
— compreendo.

compreendes o caralho!

passei anos a escrever sem saber
onde pôr a vírgula
e agora uma máquina
que nunca ficou bêbada,
nunca perdeu um emprego,
nunca acordou às quatro da manhã
a olhar para o tecto
a pensar naquela mulher,
usa travessões com uma confiança
que me ofende.

— talvez seja uma questão de estilo.

estilo.

ouço essa palavra
e penso em homens mortos
em quartos baratos,
cigarros apagados dentro de chávenas,
poemas escritos
porque não havia dinheiro para pagar
a conta da luz 

e a masturbação 

já não tinha o mesmo encanto.

a máquina acrescenta:
— posso retirar os travessões
se preferir.

deixa.

eu uso travessões
porque não sei.

como quem manda moeda ao ar

para poder culpar o destino.

ela usa-os
porque aprendeu
que é assim que um humano
parece hesitar.

vaguear
é uma profissão honesta.

a erva rompe
a fenda do passeio
com elegância,

o gato 

ignora completamente
a economia do mundo. 

a cidade
pode esconder tanto

nos lugares para onde ninguém olha.

no banco de jardim
alimentamos pardais
como quem paga dívidas

a cidade cansa-se
de fingir que é feita de cimento.

durante alguns quarteirões
consigo acreditar
que o mundo ainda sabe
crescer entre as pedras.

"tempestades" // Pop Makossa - Cameroon 1976-1984 // idealismo VS realismo // Townes Van Zandt

Sei de tempestades sem céu.

Nascem no peito,
dobram o silêncio.

Percorrem todo um bosque
inclinado-o ao vento
como quem fecha a mão sobre memória
mas deixa a luz passar entre os dedos.

Também essas tempestades
sabem partir.

 

Passamos anos

a chamar destino

ao medo de escolher.

As ilusões são educadas.

entram devagar,

convencem-nos

de que a vida ficou melhor.

Depois vai-se a luz.

o realismo

tem olheiras.

contas por pagar.

silêncios

que ninguém aplaude.

Mas fica.

honesto

como quem permanece

quando não há promessas.

Ao insistente realismo  

chamo desafio.

é esse o meu tipo de loucura.

Exercícios de nostalgia II // Linda Catlin Smith

 

"

Há dias em que penso em dizer qualquer coisa.
uma coisa pequena:
que o céu tinha uma cor estranha.
que um cão adormeceu na rua.

que está um calor atípico 

mas a distância e o tempo 

transformam frases em silêncio
com uma eficiência quase elegante.

"

A distância é silenciosa
isso torna-a difícil.

não parte janelas,
não obriga ninguém a olhar duas vezes.

apenas muda o peso das coisas.

a cadeira continua no mesmo lugar.
a chávena continua inteira.
a rua continua a levar pessoas
para sítios onde não estás.

quando falta alguém

tudo continua absurdamente funcional

"

Às vezes imagino o momento
em que deixaremos de medir o mundo
em quilómetros,
fusos horários,
e esperas.

dói-me o coração

de tão grande.

parte de mim
continua a guardar espaço.

uma estranha incapacidade
de aprender geografia.