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"ida"

A distância não são quilómetros
é a cadeira vazia na cozinha,
o telemóvel iluminado às três da manhã.

um farol que não chama navios.

vivemos afastados 

do que sonhámos,
separados por salários curtos,
mapas desenhados a régua,
e fronteiras que cabem dentro do peito.
Num receio pequeno, insistente,
que mastiga o futuro antes de ele nascer
vamos guardando um casaco bom
para um inverno que nunca chega.

Mas 

a imprevisibilidade não é só ameaça;
é também fresta por onde entra o ar.
Se nada está garantido,
tudo ainda é possível.

comprar passagem só de ida
como quem acende uma luz pequena
num quarto demasiado grande.

perceber que a luz não elimina a noite
mas, dentro dela,

desenha caminhos.